a-sério

Prometo que vou

te levar

a-sério.

rs

dentro/fora

Nas rajadas da noite

eu fico daqui de fora

olhando o que se passa dentro

há tantas coisas lá fora

há tantas coisas lá dentro

eu fico daqui de dentro

olhando o que se passa fora

como é claro lá fora!

como chove por dentro!

do eu: doeu

Você tem umas histórias

de vir a mim

 dar conselhos

superficiais

isso vem do eu

doeu...

versorupestre II

Ver

Verso

Ver só
diverso

Ver só rupestre

Ver rupestre

Versorupestre

sem título

cosmogonia

O céu se forma


quando o escuro é manchado de luz


pelas ditas estrelas


Nessas cidades há tantos escuros


esperando se tornar céu


buscar estrelas 

rupestre na palavra, rupestre na imagem

como dizia Goya

O sono da razão cria Monstros

disse Goya

e quando a razão cria monstros?

ariadne

Não tenho coisa mais certa que essa:
sempre que vou
se precisar, eu volto
compro sempre a passagem de ida
e vou tecendo a das voltas.
Meus caminhos são de Ariadne
eles sabem de outras saídas...

chuviscado

Não fecha a janela

não espante

a chuva

Nessa pasagem da noite

abro minha biblia de sonhos
e vou lendo meus versículos sanctos de minha história
que vão se misturando na cola cotidiana 
resta ainda mais a procura sobre a vida 
de encontrar a partilha 
de encontrar o quereres desconhecido nas veredas pelos mundos...
mundos que vem e que virão

dos ventos

Os ventos sempre foram os meus confidentes, como também meus conselheiros. Vão arrastando contando os ditos pelos mundos... Arrancando poeira dos despudorados: eita vindimunho! Escandalizando as árvores derrubando suas folhas.

Das coisas que não vejo 

mas que passam por mim

são tão maiores de grande

que brotam em mim

qual galhos e folhas

que naturam em mim...

Sedentar

Nunca é perdido desejar mais luz ao que se tem
pois a luz em sí, nunca se basta
quanto mais de sí se sacia
nunca se basta


Muita luz neste dia
é algo que não pode faltar
como sempre em outros dias
colheita de caminhos e olhos iluminados

versorupestre

Compreendi em minhas andanças que há compreensões que não ultrapassam o pensamento... e se me chamarem nunca digam que estou, mas que já fui, já fui, já... fui...

em versorupestre.blogspot.com

Mão de cigano

Ele chegou bem perto de mim, estendendo a mão, pedindo que eu lesse a sua mão e falasse sobre o seu destino. Mas de destino eu não sabia, nem de ler pessoas, mas somente ler livros. Tomei um romance de minha biblioteca e falei simplesmente: leia este livro e você se antecipará de muitas coisas...

sobre a transparência

Hoje pela janela de meu quarto vi pousar um pardal e ele ficou bem pertinho de mim. No entanto, ele não me viu, pois esta janela estava com proteção fumê. Nunca pássaros se aproximaram tanto de mim, não tenho esse dom de São Francisco, mas peguei-me a pensar a respeito do que é a transparência. Vivemos em meio a coisas tão opacas que não vemos tantas belezas ou curiosidades da vida. O opaco impede a visão e nos protegemos sempre em coisas que não dão visibilidade. Se não fosse pelo vidro, eu não teria visto o passarinho... nunca!

nascedouros

Nasce como cresce

cresce como nasce

razões de ser
crescem razões de ser
insistir em ser.

dos sujeitos dos verbos

Venta - sujeito inexistente

diz a cega gramática.

Mas foi a natureza, minha gente!

Existêncial

Se a arte amardes

o mundo te dará mais vida

te dará mais amores ou dores...

Se a arte amardes

mais coisas sentirá

em uma unica dobra de pele

perceberás além

além do horizonte escondeirijo

do que esconde a pupila

de teus olhos orgânicos

para aceder
suspender.

Transparência

São tantos ventos que sopram em minha fragata

os ventos me tangem

mas eu saio pela tangente

entre tantos tantos 

contaram-me os ventos 

antes mesmo que tivesse alento.

Toda poesia

tem cerceada

alguma melodia.

Esperar

Todo esperar

não vai na cadência de quem espera

mas do outro

que junta os ponteiros de nossa hora.

Salvo quando 

quem age sobre o que se espera

mais ainda assim

esperar vai amaciado...

a morada do homem

Se o homem fora condenado eternamente

pelos deuses

por ter o fogo colhido

deve fazer jus ao que colheu

e ao que perdeu:

de fogo deve ser a morada

de seu coração

de fogo deverá ser suas palavras

e seu Ser

de fogo é onde ele deve conter
de viva luz e calor sua presença

e não frieza ou mornez

carvão ou cinzas.

Com licença, ao sem licença

Com licença, eu quero falar

não se apeie com as coisas que vou dizer

pois coisas se passam em nosso peito

que não medem respeito

ou espaço para crescer.

Quando fui crescendo 

não me avisaram sobre o que era 

felicidade, o sentimento e o amor

não houve conselheiro, livros e advertência

vem e vão embora e ficam sempre de passagem.

Quando fui crescendo

ninguém nunca me avisou sobre o que era 

angústia, medo e a escolha

feito ladrões, vem, vão e assaltam novamente.

Existem coisas dentre tantas outras

que não foram avisadas

não pediram passagem

entram sempre sem convite

acabam sendo criadas

e não passam desapercebidas

em nosso coração.

seara vermelha

Dá saudades quando se fica

dá esperanças quando se vai

passa o tempo 

e um pouco do tempo se esvai...

dá-se vida quando se planta

dá-se sonhos quando se espera

colhe-se felizes quando se narra

searas, colheitas, escolhas...

terramar - derramar

Praia rasa

Mar fundo

lado a lado

planície e abismo

mergulho

do profundo ao raso

apenas um passo

terra e mar           

      

Os lábios não são de Monalisa

Quando visitava a casa de minha avó, entrava em seu quarto e gostava de remexer suas coisas, às escondidas. Enquanto ela estava nos afazeres domésticos de uma casa sertaneja, revirava, dava voltas, eita menino buliçoso! Mas o que mais me espantava e causava curiosidade era um quadro de uma santa que ficava sempre à beira de sua rede e pregado na parede há milênios. Era uma santa muito galante, como diziam. A face da santa não dizia o que realmente era, e ficava imaginando se era riso ou ciso ou séria, de tão enigmática que era. Parecia que naqueles dias que não fazia coisas certas, ela ficava de cara fechada. Tenho certeza que nem Monalisa é tão digna de mistério como as santas do altar de minha avó e os semblantes de seus santos. 

Muitos desejam

E esperam pela promessa dos milagres

Durante a vida inteira:

Transportar montanhas

Fazer cegos ver

Atravessar o mar vermelho

Destroçar os inimigos

E colocá-los sanguinariamente

debaixo do seu escabelo

Poucos desejam:

Transportar montanhas de orgulho

Retirar a própria cegueira

Dividir mares vermelhos de egoísmos

Destroçar inimigos invisíveis

Que moram dentro de Ti.

Eu só escrevo quando estou fascinado

O fascínio vem e me encanta

E fico cheio dele

Eu não escrevo nunca mais do que uma só palavra

Para não perder a graça

Para não aborrecer

Os cometas nunca são iguais

Nunca são constantes como o cruzeiro do sul é

Ora, eu sou como eles...

Nunca escrevo muito para não aborrecer

Nunca me chatear.

Nunca digo te amo para ser sempre igual

E dizer sempre igual que sou romântico

E quando digo coisas que nunca digo

Creio que te impressiono

.

Prece a Santa Marilyn

Para que Hollywood seja perfeita

apenas falta a felicidade

Santa Marilyn rogai 

para que sejamos dignos 

das promessas de Hollywood.

Foragido

Quero fazer 

das minhas pequenas saídas 

as minhas entradas

fotografias de vazios

Pode-se fotografar o vazio? Talvez possa-se mostrar o quanto as coisas são vazias mostrando coisas e objetos, mas O Vazio não consigo apreender na foto. Fico pensando em como os hiatos e hiâncias são constantes, o quanto as pessoas falam coisas que não condizem com aquilo que querem realmente, alienação a sí mesmos, preenchendo espaços com algodão. Talvez nenhuma pessoa possua o dom de fazer essa proeza de calar o Indomável que há em sí, e fugir das ciladas que percorremos a pé em meio a caminhos escusos. Mapas enganadores recebemos quando começamos a existir e ficamos à mercê do desejo escuso de encontrar a vereda que nos afaste cada vez mais de nossa meta que é dar de cara com o vazio.

Entre o mar e o mono
entre o estar atento e ao sono
entre o múltiplo e o mono
refugiar em zonas de fronteiras

nascedouro de outra cena

O nascedouro da poesia

parte de uma palavra

cerceada

querendo mostrar o outro verso

que carrega consigo

aluvião

essa candura de enxergar o rabisco
e ver uma pintura realista, fotográfica


aludir a algo que não se vê completamente
essa paciência de compreender gota a gota


alusão 
a um amigo, a uma fala, a um sonho
parece que está toldado


timbrado para ser realidade
parece que tem que ser alusão
ouro de aluvião

Tenho medo das coisas
que não penso, rupestres
e as que sei, de nada me interessam

luzes da cidade II

luzes da cidade I

Desassossego
cego
sonhos andantes, colantes
circulantes
que nem cabelos de água

O último adeus

Possas tu dar o último adeus
Levantar a mão e dizer: jamás!
Esquecer e nunca mais voltar
perder e nunca mais achar


possas tu se desfazer das ondas
que vão e voltam trazendo as mesmas mensagens de penas
trazendo notícias, ressacas, dores
e coisas repetidas, caliçadas, ondulantes de outros lugares
(ou dos mesmos?)


não queiras ser amigo das ondas, elas sempre vão e voltam...


Possas tu dar o último adeus que eu sempre quis
de nunca viver de novo as mesmas penas e perdas
acenar uma vez para nunca mais!
Mas o último adeus não existe
enquanto se viver
de sempre dar despedidas a tudo
ao que se tem e ao que sempre se perdeu...

As mãos de Santa Rita

Em um dia, muito sensibilizado pela beleza de uma obra sacra, entrei em uma capelinha a fim de vê-la melhor. Era uma Santa Rita barroca, bem desgastada pelo tempo, cheia de devoções, fitas e rezas. Realmente, era uma santa que passou por muitas provações, provações de tempos. Notei que era feita de madeira cinzelada, e possuía as mãos destacadas do corpo. Como se o artista tivesse entalhado as mãos para melhor destacar a beleza e sensibilidade. Notei que suas mãos estavam viradas e não pousavam corretamente no crucifixo. A capelinha estava vazia, parecia que poucas pessoas andavam por lá e eu fui tentar tocar em suas frágeis mãos e colocá-las em seu lugar. Mas ao menor toque, elas caíram no chão! Rapidamente coloquei-as de volta, mas do jeito que estavam. Parece que existem coisas que devemos deixar como está. Somente funcionam de uma forma meio torta... meio meio...

escutar conchas

Quem nunca colocou uma concha no ouvido para escutar as águas do mar? eu já fiz isso muitas vezes e imaginava como era uma praia, um mar, um oceano. Sabe porque? As lesmas quando vão embora guardam dentro de sí o barulho as ondas e vão embora. Vão embora para nunca mais voltar, e guardam para escutar o que aquilo já se perdeu... para ficar pensando nas águas do mar. Tem gente que é que nem concha, vive guardando coisas, para escutar coisas e viver pensando naquilo que um dia foi-se para nunca mais voltar.

O Conselheiro

Naquela casa bonita na bem localizada cidade morava um senhor muito sábio e para o qual corriam muitas pessoas, de diversos lugares para ouvir seus conselhos. Diziam as pessoas que seus conselhos sempre davam certo. Ele como era um senhor bem senhor, de tudo já lera, já passara por muitos caminhos, era como o velho eclesiastes, em busca sempre do mundo e da iluminação. Por isso sempre tinha alguma resposta para aquelas questões pungentes. Mas ele olhava da janela, as ruas com suas passagens, o horizonte, os pássaros e os livros. Não havia quem o entendesse, que desse conselhos para ele. O conselheiro estava sozinho. Ninguém entenderia esse homem tão sábio, os seus livros deram conta para apenas para os outros. - "E eu? perguntava de sí para sí, tudo dos outros está superado, mas eu?"

a lenda do reizinho - pulsão de morte

Conheci um reizinho tirânico que ficou no poder de um estado durante muito tempo, mas aconteceu como sempre acontece: ele morreu. Mas os seus súditos adiaram mais a sua morte. O reizinho morreu, mas ninguém ficou sabendo. Guardaram segredo de Estado e morreriam todos aqueles que dissessem a verdade. Fizeram imagens de discursos, apresentações e quase todas as semanas saíam uma nova polêmica sobre ele. Tudo como se ele estivesse vivo... e nada estivesse acontecido. Quando descobriram que ele foi morto a multidão vibrou, pois achavam que ele encarnava o mal. Entrou outro reizinho em seu lugar. Ora, o problema não era o reizinho era a peste da tirania que estava lá muito bem assentada em tronos milenares, em cargos eternamente vitalícios, empunhando espadas e tropas em segredo e invisíveis como o andar silencioso da pulsão de morte...

obsessiva

Inventar
certezear e serpentear

Enxergar onde não tem

Ou tem?

Enxertar pensamento no outro...

Ou o Outro enxertado no pensamento?

Mente que

secreta pensamentos 

Duvidantes? videntes? Evidentes?

Andantes?

Errantes...

Flutuantemente errantes

As profecias do Polvo Paul

Na época da copa do mundo 2010, para quem estava acompanhando os noticiários mais bobos ou mais ingênuos, viu que existia um "profeta" que previa qual seleção iria ganhar a partida. Esse "profeta" era o Polvo Paul. Com muitas resistências para acreditar em tal coisa, pensei que uma brincadeira. Brincadeira boba? As crianças dizem muito quando brincam... Não sei, sinceramente! Parece que não foi o homem que saiu dos trilhos, mas o mundo, como dizia Hannah Arendt...
Essa incoerência em acreditar em "profecias de polvos" é o que mais me espanta! Parece que estamos tanto desacreditados, mentirosos, nossas notícias nada falam, como se outras coisas desligadas da lógica humana pudesse dar respostas aos emaranhados do mundo... demandam certezas, que procuramos silenciosamente esconder e queimar verdades. Demanda-se respostas aos objetos, fúteis razões em animais: em um polvo com seus tentáculos incertos, em mais uma tentativa em vão de dar coerência ao incoerente, caindo no vão. Assuntando respostas que não tem, e dar uma cara ao Real que não tem cara, assim como mandar cartas para endereços ausentes...

o vendedor de naftalinas

Todos os dias quando passo pelas calçadas de minha cidade, vejo um vendedor de naftalinas sentado no chão em uma porta de uma loja vendendo naftalinas. Mas todos os dias elas se sublimam. Não compreendo essa insistência tamanha em vender algo que se sublima e desaparece todos os dias, numa venda inútil, atividade unútil. Talvez para este trabalhador não seja uma questão importante em gastar seu lucro diário em bolinhas misteriosas e estar alí por estar. Talvez possa nos perguntar quantas e quantas vezes nos engajamos em atividades inúteis apenas por repetir, recordar mais uma vez, acontecimentos escusos se engajando, se sujando, se sublimando...

herança de palavras

As palavras traumatizam
uma herança imagética, linguageira
incorporal, imoral, nominal
brasão, documento, criação
As palavras traumatizam
e matizam.

deserto falta

Neste deserto chamado Falta
sobrevivi e virei gente.
Passam a vida procurando coisas
coisas e coisas
procuram, em fim, para depois perder:
fazem como as folhas do sertão: nascem para depois morrer

Yuri Gagarin - o homem que andou no céu

Pra quem vive esperando cair uma lua do céu, quem planeja jogar uma pedra na lua ou quem vive olhando estrelas e nuvens, é pouco o espanto de saber que o homem já pisou na lua. Seria mais espantoso se ele estivesse pisado no céu, porque o homem somente poderá pisar onde tem chão. São Pedro foi inventar de caminhar sobre as águas e quase caiu, se não fosse alí o Cristo do lado. Hoje completam cinquenta anos que o homem pisou pela primeira vez na lua, e nunca mais voltou a pisar nela. Ele estava sozinho na terra de São Jorge, nenhum outro olho humano viu o que ele viu. Enquanto todos esperavam Gagarin dizer as maravilhas do solo lunar, e as respostas para a humanidade em guerra fria, quentemente ele falou: "A Terra é azul..."
Certa vez aconteceu que ia aparecer no céu um cometa que somente a cada centenário volta a percorrer o campo visível da Terra. Neste dia o observatório astronômico estava lotado e não pude comprar um ingresso. Mas pude ver a olho nú da janela de meu quarto. Fiquei a imaginar: os meus antepassados viram o que eu acabei de ver. Eu vi o que eles verão, daqui a cem anos os outros verão o que eu ví, e não estarei mais aqui, para dizer o que eu vi. Já dizia Hemingway que a distância nos dá a perspectiva, é verdade isso que ele falou e
Gagarin foi o único homem que viu a perspectiva da Terra, e da Terra eu ví a perspectiva do mundo feito pelos homens, dos homens siderais, que comem nuvens e céus de todas ordens...

haikai nº 365 e 6 horas

Nada é sempre rocha
às vezes vento, areia
poeira e pó.

habrá perdón

Pelos meus sonhos, eu perdoei o tempo
e com ele o relógio, a pressa e o esperar

passajeitos

foi olhando para as nuvens
que perguntei a elas
de onde vem tanta beleza
se tão efêmeras e passageiras elas são...
se as nuvens mostrassem os seus segredos
aos homens entenderiam a lição
então perguntei ao vento
de onde vem tanta beleza
se tão leve e rápido ele é
as pessoas aprenderiam muita coisa
pois os homens são
como as nuvens e como os ventos

Gato Vadio

Gato vadio

Que se esconde no mato

Não perde o seu rastro

Não foge de mim!

Gato vadio

De pelo macio

De olho perdido

Assim bem assim

Bicho felino

Correndo assustado

Atrás de um rato

Não é bem assim!

Felino assustado

Não deixa quem pegue

Só corre assim

Gato não beija: só mia

Se tu não me pagas

Me deixa assim!

Gato vadio

Que chega assustado

Miando de lado

Para perto de mim

Chega, miando, carente

Para um leite bem quente

Vir aparecer.

Lá vai no telhado

Pulado nos muros

Miando noturno

Vem aparecer

Assustado que corre

De olho brilhante

O pulo atacante

A desaparecer

Vai gato vadio!

Teu lar é a rua

Lençol é relento E brigas de rua.

Ser: Tão Veredas

Sertão,

Às vezes eu te vejo tão solitário

Entre o Brasil e o Atlântico

Sabe deus quantas almas

Perderam o seu nome em tuas

Terras cristalinas.

Vejo-te tão perto de mim

E ao mesmo tempo longe

Longe de ver tuas secas

Seus horrores

Pois nasci em teu chão

Fui formado de areia e vento

Bebo a água toldada pela tua terra

Em meus pés há raízes

Sabe lá onde param

Nasci na beira da água

Do chamado acaraú

Filho das famílias pioneiras

Que primeiro colonizaram o sertão

Ainda há em meus olhos

O mesmo espanto

Dos meus antigos pais

Ao ver o sertão tão imenso

Eu te vejo solitário.

Que dirá de ti?

Ora, que dirá de ti?

Entre pedras brutas e sem brilho

Solitário de elogios

Fazendas perdidas e abandonadas

No distrito sem nome

Mais escondido do Brasil

Sertão ausente de estradas

Medievo, espantado

Sertão sem nome bonito, ermo

Sem estrangeiro

Excluído e hostil

Vejo os teus matagais no horizonte

Parecem lanças de guerreiros

Postos para a guerra

Que guerra...!

Ao qual foi negado a água

A criação cristalina de Deus

Mas ora vejo espantado

De tudo que há em ti....

O homem que comprou chuva do Pe. Cícero

Minha avó contava algumas histórias sobre Canindé e Juazeiro, eram lugares onde a presença da religião sempre foi muito forte. Uma história bastante interessante era contada quando algo da religião era condenado ou desafiado. Ela levantava a mão e contava a história do homem que comprou chuva do Pe. Cícero. Minhas tias e minha mãe quando eram bem pequenas aprenderam também esta história e agora para os netos...
Num lugar em que as chuvas são escassas e numa época de bastante seca, um fazendeiro assim como tantos outros necessitava de chuvas para alimentar sua lavoura e seus rebanhos.
Nesta época a fama que o santo padre obrava milagres era tanta que muitas pessoas faziam romarias e alcançavam tantas graças. Então o tal fazendeiro resolveu recorrer aos poderes que não eram humanos, mandando uma carta para Juazeiro comprando com uma quantia de 10 mil contos de réis, chuvas para a sua propriedade. Padre Cícero respondeu a carta muito solícito e disse que dez mil réis "era muito de chuva", poderia acabar com tudo, só bastava trinta mil e mandou o troco de volta. Mas o tal fazendeiro queria mais e mandou novamente uma carta com os setenta mil. O padre fez conforme o pedido. Foi uma chuva torrencial que destruiu tudo, levou gado, derrubou árvores, só restou a casa e a vida das pessoas para contarem a história. Tudo isso aconteceu somente nos limites daquela terra, as fazendas dos vizinhos ficaram sem cair uma gota de água. Eu nunca acreditei direito nessa história, mas minha tia em uma fila de banco contou essa mesma história para uma senhora e esta respondeu:
- É verdade, eu sou a filha deste fazendeiro...

tempo

dentro de um segundo
estão embutidos
outros tantos segundos
como o segundo decisivo da imagem...

lugar e espaço

O espaço é dos objetos

O lugar é dos existentes...
Causa-me estranheza
voltar
aos lugares onde andei:
eu não estou neles
mas eles estão em mim...
Sensação de voltar aquilo
que um dia ja se viveu.

Crianças ou e Igrejas

Tenho o costume de todos os domingos ir para a igreja. E é costume de muitos tempos, ensinado, aprendido, gostado. Logo a missa, que é um rito e necessita de muita atenção, silêncio. Mas de vezenquanto acontece que todo esse silencio é cortado, pelos erros dos cantores ou dos padres ou coroinhas, quando algum louco fica falando com as pessoas ou quando algumas crianças gritam, correm em meio aos corredores ou choram ecoando pelos arcos, púlpitos e altares. Parece que as igrejas e crianças não dão muito certo, desconcentram os fiéis, os pais ficam correndo atrás das crianças... mas um certo padre dizia vendo a aflição das mães: 'deixem que esses meninos corram por aqui, podem deixar! Eles estão louvando a Deus..." não é à toa que sua igreja está repleta de crianças brincando enquanto se reza a missa.
Certo domingo incomodei-me bastante com um menino, enquanto brincava com um carrinho por baixo dos bancos. Virei-me e encarei os pais e o próprio menino. Ao mesmo tempo refleti sobre o que eu fiz. Muitas vezes penso, que elas aprenderão a ser tão sisudas e acharão, um dia, que deixarão para trás o ser infantil. Mas além disto, fiquei me perguntando sobre essa nossa própria sisudez, as crianças são personagens que quebram o provável, desconcerta, desconcentra. Resistência.

O grito dos excluídos

Certo dia, numa daquelas manhãs quentes de verão, nos tempos memoráveis de colegial, foi organizada uma marcha denominada Grito dos excluídos, com a participação de todos alunos, valendo nota, listas de frequência, algazarras, caras pintadas... coisas de menino de colégio. Quando começou a passeata colocamos faixas que a escola tinha feito e passamos a caminhar pelas ruas, chamando atenção do trânsito da cidade. Em certo ponto do percurso, passamos em frente ao abrigo de idosos. Talvez poucas pessoas imaginaram o que poderia se passar por trás daquelas paredes amarelas mal pintadas, ou lançaram um olhar curioso por trás daquelas janelas pontiagudas poucos, muito poucos. Daquele casarão nenhum barulho, rumor ou movimento saiu em meio a agitação... Quando percebi uma idosa lá do fundo se aproxima da janela e acena para fora. Quem além de mim viu esta cena? Verdadeiramente, para mim, aconteceu naquele momento um grito dos excluídos. Não precisou de interlocutores, não precisou de pena, eles lá dentro nem sabiam quem éramos nós e nós do lado de fora nada sabíamos de grito. Para mim mais do que nota, ganhei a (possibilidade) capacidade de ver que os excluídos clamavam por outras portas, em outras janelas e em outro chão...

Qual é a vossa sujeito Broken $?

beijando lesmas vociferando velocidades ou cidades comendo borboletas suicidar sonhos plantando desertos e semeando solidões...muitas vezes assassinado sonhos embriões muitas vezes eu vejo

que esse é o destino

destinho do mundo...bolores dos mundos, dolores desmundos,

insensatos, insanos, enganos

ciganos roteadores

de males vidraceiros

O dia em que eu ví John Lennon!

senti uma presença e ví: era John Lennon dos Beatles

Quando chegava o domingo quase nunca saíamos de casa pela tarde. E depois de morarmos pelo menos três séculos em uma mesma casa, numa mesma rua e vendo os mesmos vizinhos ainda temos muito que ver e o que aprender sobre o que passa na nossa lacônica vizinhança. Sobre todos que passam do nosso lado todos trombudos e meio bobos sem nos conhecer direito.

  Havia um vizinho que morava há alguma distância de nossa casa. Alguém. E todos aos domingos escutávamos uma música que vinha de sua casa. Era daquelas músicas antigas que não toca nas rádios. Aqueles artistas desconhecidos de outras décadas que o tempo se encarregou de apagar a lembrança dos mais esquecidos. E todos os domingos a música soava de leve, que não incomodava os mais incômodos, soava com o vento quente das tardes...

  Até que aconteceu naquelas vezes que então fui impelido para fazer algo fora de casa. Então deu-me uma vontade de me encontrar com o nosso vizinho. Mas por acaso, sem fazer nenhuma questão de conhece-lo, somente para passar diante da casa e saber quem ele é. Abri o portão e segui por onde as pernas me levavam na vizinhança e aos redores de minha casa em direção do nosso antigo vizinho. Foi como um momento de vigilância aos arredores da casa. Mesmo que o vizinho não portasse o perigo, mas por pura curiosidade.

   Quando eu parei de frente a casa senti uma presença e eu me virei, olhei: era Lennon, John Lennon! O susto foi enorme e quem não teria? Estar de lado daquele astro rastro da música. Deu-me medo e quem não teria? Olhei assustado e quem não olharia? Pois todos disseram que ele estava morto, e eu acreditei! Há séculos que eu acreditei, há milênios! Foi estranhíssimo.

  Falo em milênios embora sejam alguns anos. Mesmo que seja um simples boato, acreditei como alguma verdade dita há milênios.

    Para falar a verdade eu queria que ele estivesse morto! Lennon você morreu, não existe, você é uma mentira! Eu preferiria a verdade a mentira: ele é uma mentira! Eu não posso conceber que alguém que todos acreditam que esteja morto, no entanto, está vivo. Será que não param de inventar mentiras? Será que terá alguém mais vivo enquanto todos pensam que... Eu não acredito nisso! Afinal que me garante que ele realmente existiu?

   Lennon, você existe?

   E fiquei pensando enquanto se passaram alguns minutos ele olhou para mim e deu uma risada. Ora ainda gente que está morto ainda ri? Lennon não, preferiria outros...Ele parecia tão real era mais real que eu, pois eu o sentia mais que a mim. Deu-me uma vontade enorme de gritar: eu vi Lennon a 17 de ... no ano de... em ..., mas se eu contasse para os outros ninguém acreditaria. E as leis? Se eu fosse na delegacia dar parte? Acredito que a lei serviria para esses fins...é bem verdade. Mas era domingo as ruas estavam desertas.

Sobral - reminiscências familiares

Certo dia conheci um grande genealogista e ao perguntar sobre o meu sobrenome, me trouxe uma lista enorme de pessoas, datas, antepassados, parentes ilustres, outros desconhecidos, dos primeiros que colonizaram o sertão... como um grande rio onde milhares de pessoas já se passaram. Mas sem se tocar do que estava falando, era de muita vida e também de morte, gerações inteiras, milhares que se casaram entre sí, descenderam e se tornaram descendentes e não existem mais. Foi um mal de morrer. "Era uma tal de morte" que esse grande homem falava. Ele estava costurando gerações, nomes, datas, origens, sestros que se passavam de gerações para entender "essa tal de vida"e como um enigma sobre a minha própria origem eu procurava para trás... para ver o futuro...

Tal qual as gotículas d'agua flutuam sobremaneira nas folhas das plantas, eu costumo também florar, flotar, flotar vendo. Quando muito evaporar, sendo poroso, passageiro, plantado que nem uma gota de chuva. As superfícies ficam, enquanto eu vou me embora, embora...

Só poderemos reconhecer o sentido com algum recuo, quando desprendidos de nossa ação, estaremos menos tomados por nossa paixão de agir. Na verdade, caímos na armadilha da realidade e de suas repetições, sobre as quais se articula nossa razão lógica que esconde o Real, que surge imprevisível.

Françoise Dolto

meia boca

O Inconsciente não deixa senão traços